Tan sexy como la esperanza

Hallábame ayer en la sobremesa, debatiendo con mi madre sobre el por qué los pendejetes de Cablenet no venían a conectar el pinche interné, cuando me asaltó una idea, o más bien, mi madre me la hizo notar:

- Tus plantas están bien secas.

Es que yo con las plantas no sé, ay, no es por mala onda, pero se me olvidan… o sea las veo ahí verdecitas y bonitas, ayudan al fengshui y a purificar pero me acuerdo de que necesitan agüita como tú y como yo casi cada que pasa el cometa Halley. Soy mejor para cuidar animalitos que cuando tienen hambre te la mientan gritando cariñosamente, como los gatos, perros o de plano las mordidas que te sueltan los ratones. Como resultado de mis olvidos vegetales, ya se me ha secado una planta de chile, una ruda (así se llama y huele acá bien rudo), tuve que dar en adopción la monedita de no se qué, mientras que la sávila y la pata de elefante son las únicas que sobreviven. La pinchuda pues por ser desértica (los tréboles huésped que la rodean sí valieron cacahuate), y la pata de elefante, ah, esa es mi gallo, resiste y resiste, verde y bonita, haciéndome pensar en la persistencia de la vida.

Pero hoy no voy a divagar. La persistencia de la vida es como la esperanza, que por sí sola es sexy, no necesita más nada, porque lo sexy siempre es lo que está por venir, lo que aún no se toca pero se puede oler, se predice. Es que ayer mi maestro de ballet me dijo que mi rol en el bolero de Ravel es ser como la esperanza, pero me dijo que no sea sexy ..... auu me dijeron que *NO* sea sexy, por primera vez en la vida ajúa!!! Porque vaya que se han cansado de pedirme sensualidad mis maestros de danza, jojo, porque, joder, que no es tan sencillo concentrarse en sacar bien una coreografía y además poner también una cara sepsi, relajada, oséase, jotear. Nada, que la jotería sale a flote cuando uno menos lo espera, y eso es sexy, lo inesperado, claro, como la esperanza.

Tal vez le recuerdas a una novia que tuvo hace tiempo y lo dejó por neurótico.

Tu sonrisa desperezándose al sol de mediodía le traerá a la mente unos labios mojados de llanto, pero que aún eran capaces de sonreír al verle.

Su gesto sobrador, pero aún vulnerable cuando te saluda agitando la mano izquierda te cuenta una extraña historia. Sus ojos cansados, desvelados y por una vez inocentes, te hablan de algún pasado remoto, que ya no existe más que en su mente.

¿Cuál es la historia qué te cuentan las personas que te saludan?

Imagen: Segura y calma, por George William.

La crónica de lo surreal

Es natural, un sábado cualquiera cerca de la medianoche, estar cheleando en la arena después de haber armado la casa de campaña y cenado. Bueno, yo haber armado la casa como tal pues no, porque me hice bien güey con eso de bajar las cositas del coche y acomodarlas en el bungalow y así. La verdad eramos muchos y mejor apliqué el "más ayuda el que no estorba", jojo. Ah, eso sí, cuando uno de los sedientos motociclistas (porque algunos temerarios fueron en moto) que armaban la enorme casa pidió agua, yo ni lenta ni perezosa fui a conseguírsela muy contenta.

Estábamos ya acomodados, algunos sentados, otros parados, platicando y mirando el cielo-mar-horizonte, porque era todo lo mismo. Que si la luna, que si las estrellas, que si el apocalipsis del 2012 y el nuevo orden de las cosas que traerá, que si la conciencia y el vivir para el arte, no más guerras, no más separatidad.

Y de la nada, un caballo.

Así, intempestuosamente (porque así son los caballos, intempestuosos), surgió sobre la arena, caminando alerta. No era un caballo cucho, no señor, estaba fregón: era así beige con sombreado café oscuro, crines castañas y tenía un super porte. Estaba muy bonito y seguramente había escapado de alguna caballeriza.

Se nos quedó viendo directamente (eramos los únicos en la playa cercana a esas horas) por unos segundos, lo alumbraba sólo la luz de la luna que era casi llena y bastante fuerte, y luego aceleró el paso para desaparecer cabalgando, muy veloz.

Sobra decir que nos quedamos un poco como pendejos. No es para menos, con semejante visión. Hicimos algunos comentarios al respecto, nos reímos, nos acabamos las cervezas y seguimos charlando hasta que nos dió mucho sueño y cada quien se fue a dormir.

Vaqueishounsss-yeayeayea!

Ehem disculpe ud., amable lector, ese arrebato de informalidad de mi parte. Este ante todo es un blog formal y pleno de propiedad -de modales, digo, no de propiedad privada.. este blog es marxistaleninista de la corriente capitalista, algo así como un comunismo de derecha, o mejor dicho un neoliberalismo socialistoide-, en el que se ensalzan las virtudes más altas del espíritu, pero de paso también se invita a la pachanga a las bajas pasiones, porque la verdad que hueva estar ensalce y ensalce las virtudes sin el saborrr que las siempre ligeras y divertidas pasiones de la carne y de la vida material nos proporcionan. Bueno, me re fui a los caños con esta introducción.

La cosa es que vi una camioneta con strippers hoy por el centro.

Sí, unos boludos (en el sentido mexicano y en el argentino también) parados en una pickup roja anunciando una especie de Sólo para mujeres versión alternativa, evento que no se ve todos los días en esta extraña y palurda (me da risa esa palabra, me suena a elefante con lentitud) ciudad.

Y bueno pasé y la verdad eran unas cosas esteroideas un tanto cuanto desagradables: tenían senos. Sí señor, senos así todos gordos y bueno ya saben, saludando a las chicas y tenían jeans apretados apretados onda de que se les viera el trasero de acero. Claro porque los strippers de hoy tienen tetas prominentes y traseros de acero. Qué lindo.

Entonces yo eso lo interpreto como una señal divina, un buen augurio para las vacaciones de Semanasanta. Así todo junto. Ese tipo de apariciones en la vía pública aunadas a un semáforo que marcaba las 3 luces, o sea rojo, amarillo y verde, simultáneamente, son señal inequívoca de que inician las merecidas vacaciones para esta su servilleta que hace como que escribe. O sea 3 luces al mismo tiempo!! qué hago Diosmio qué hago, acelero, me paro en seco, miro para todos lados, me echo de reversa mami, qué qué hagoooo???

Pos nada, le chingo, y muerdan el polvo, malnacidos. O sea los demás conductores, no ustedes amados y amables y amados amantes lectores.

Pero bueno merecidas vacaciones, sin un quinto, o sea desconozco el significado de la palabra quincena desde hace casi un mes! Pero mñeh me vale el dinero ese a quién le importa. Dinero, pamplinas, gastos, pamplinas, estrés, pamplinas. Es semanasanta y no tendré dinero ni nada que dar, lo único que tengo es amor para amar.

Chale creo que este post se borrará inmediatamente, debe ser autodestruido, es debraye del más bajo, del más barato e incoherente que he podido lograr.

Si no se borra es porque evidentemente me valió madres y me fui de vacaciones.

Besitos.

Desambiguación mis polainas

Dice la lógica occidental:
A es igual a A y A no es igual a no A. Por ende, A no puede ser A y no A. Todo esto no lo digo yo lo dice Aristóteles y lo cita Fromm en El arte de amar, y en eso se basa la lógica de occidente.

Por otra parte, la lógica oriental o paradójica se basa en algo totalmente contradictorio para nosotros: resulta que A es igual a A, y también A es igual a no-A. Oseacomo.

Pues bueno así es, y es que como bien decían estos buenoshombres:

"Las palabras que son estrictamente verdaderas parecen ser paradójicas" (Lao-tsé, The Tao Teh King, The Sacred Books of the East, ed. por F. Max Mueller, Vol. XXXIX, Londres, Oxford University Press, 1927, pág. 120.).

Y Chuang-tzu: "Lo que es uno es uno. Aquello que es no-uno, también es uno."

Entonces ahora no es tan difícil entender por qué nos chinga tanto la ambigüedad y el concepto de unidad de los contrarios si no tenemos los ojitos rasgados, verdaaaaadd???

Bueno, para mí esta lógica, desde que la descubrí, ha sido y es hermosa. Y de paso es una ñoñísima forma de justificar un poquito mi naturaleza ferozmente contradictoria, jijijiji.

Imagen como siempre cortesía de los buenazos de Deviantart, esta vez bold as love de justsomeONESomething.

Tan fácil como asirlo suavemente de la espalda baja, dejando que su cintura, imposible, se sienta segura en mis manos. Tan natural como ser, detrás suyo, su eje: con una rodilla en el piso y otra doblada, formando un marco protector para las vértebras deslizantes, para el etéreo abandono que ondula con gracia su pelvis hasta el empeine convexo, poderoso.

Tan sencillo como ser hombre para él, que es frágil, que es fibroso: desde mi cuerpo de caléndula sentirme bravo roble y sostener, conmovida, sus gestos de junco.

Tan natural como entender que su hombría es mucho más desesperadamente femenina que mi propio sabor a mujer, concedido y estoico, otorgado al azar por un Dios que, de tan amante, es un despreocupado al que le importa un carajo si género y sexo coinciden en un mismo cuerpo. Por eso crea almas diseñadas para amar, deseosas de inventarse y descubrir por sí mismas su horma, su aptitud de movimiento.

Tan indiscutible como admirar la pureza de quien tiene el valor de ser lo que sus sueños le han mostrado de sí mismo, más allá de un rol rígido y adjudicado: ser sentimiento y vivir en consecuencia.

De comunicación y otras versiones del padre

Digamos que una versión del padre, o sea una père-version, viene siendo ni más ni menos y pa' no hacer el cuento largo, una simple perversión. Del intrincado lenguaje y semántica psicoanalítica al habla cotidiana hay un trecho bastante amplio, pero la palabra perversión sin duda es una de nuestras favoritas... quién no ha oído el clásico: "me parece perverso", o conoce a algún mentado Pervertoño, X amigo de Y. Decimos perverso va, perverso viene, y el sonido de la palabra, redondo, tan parecido a perfecto, nos trae la imagen de un rostro de sonrisa ladeada, coqueta, diabólica, sugerente. Ahh ahora recuerdo la canción de Tiziano Ferro: "il petto mi sorride perverso e sgridami se ho torto e dopo uno a me uno a te uno a tutti e due".... tuvo bastante controversia porque el tema se le antojaba a pederastia a no sé que asociación moralista católica española, si mal no recuerdo, y demás. Bueno y mi mención a Tiziano... ejem jajaj sí, tengo su disco 111, me lo sé de memoria, es uno de mis gustos culpables, lo acepto, mmmpero ese no era el punto. Cuál era el punto?

Ah ya, que las perversiones son las supuestas desviaciones de la sexualidad "normal" (si es que eso fuera posible) y se deben a una mala aceptación de la desmentida o Verleugnung, que es cuando el chamaco se da cuenta de que su madre, fálica dominante, a diferencia de él no posee "nada" entre las piernas y bueno, esto lo trauma sobremanera en lo referente a la castración y a su actitud a las mujeres y por eso de grande se vuelve fetichista, para poder tolerar la vista de los genitales femeninos sin horrorizarse ante el temor de su propia castración: esto por poner sólo un ejemplo muy light. Se le llama versión del padre porque el niño crea en su mente una particular versión del padre, teniendo una relación sexual edípica con su madre. Como el padre es o muy débil o ausente, o muy severo y violento, y la madre es fálica (dominante, no que la madre es transexual, eh) ahí sí ya se cagó el arroz y tenemos el caldo de cultivo ideal para un lindo perversito futuro. Casi todas las filias se consideran perversiones, y ah, pero cómo olvidarlo, en tiempos tan arcaicos como el siglo dieciveintiuno, la homosexualidad también figuraba como una de nuestras “perversiones” predilectas. Como dato, una mujer no puede ser perversa, yo creo que porque su sexualidad es algo muy complejo como para que Segismundo pudiera encajarlo en esas teorías rebuscadas. Finalmente, también hay un no menos bizarro concepto llamado envidia del falo; o sea en pocas palabras, el psicoanálisis para ciertas cosas está literalmente de la verga.

Yo tengo mis reparos ante todas estas dudosas asunciones freudianas, como que las noto demasiado machistas y escandalizantes, clásicas victorianas, y pues entiendo perfectamente por qué tanta gente encuentra muy discutible esto del psicoanálisis. Lo que es yo, creo que el psicoanálisis no es sólo Freud, porque aunque este güey sea el padre, hoy la técnica en sí (porque no se me hace que sea ciencia, je) ya ha evolucionado bastante, y considero que Freud no es sólo psicoanálisis, él es su época, su circunstancia, su ego, su afán de destacar, su grandeza y su bajeza: un ser humano, puesn.

Volviendo a la rama inicial, las perversiones glamorosas -no las patológicas porque ash, que asquito- sí que nos gustan, sobre todo en el lenguaje. Adoramos las vueltas, no ir a lo directo, lo que se considera “normal”, y le damos nuestro propio significado a las palabras, interpretamos, modelamos y hasta inventamos frases que le dan a nuestra forma de comunicarnos un nuevo sentido, lo hace algo más íntimo, más personal. Y acaso esto nos hace perversos? No verdad.. pero ojo, sí que nos hace nacos, o en el peor de los casos, asesinos del idioma, gracias a las tantas barbaridades que leemos y repetimos, gracias medios, gracias educación pública (y privada), gracias reggaeton (excepto Calle 13 esos sí los amouuu), gracias gracias totales a nuestra propia apatía por no encontrar nuestras perversiones originales y más acá, y conformarnos con el pan y circo que nos dan, pero bueh, ese ya es otro tema.

Yo creo en la tolerancia siempre y cuando no se violen ciertas normas básicas, de sentido común: que no se haga nada a nadie en contra de su voluntad, o a quienes aún no tienen voluntad, o a quienes nunca la tendrán. En el caso de la comunicación, la forma de expresarse puede pasar por un hermoso y colorido rango de cristales en los que, como diría Calle 13: se vale to'ó en este sandwich de salchicha, se vale to'ó aunque pasen con ficha, se vale to'ó morena trigueñita o hicha (puertorricans help, no entiendo qué dice ahi.. jiji). Si es oral, ah pues que no griten porque lastima el tímpano, y si es escrito, obvio bien escrito porque o sino qué reverenda hueva. Pero volviendo a la tolerancia, la libertad de expresión y de perversión son la onda, siempre y cuando no se dañe a ser alguno. Claro, por ejemplo aquí, yo no obligo a nadie a leer mis pendejadas, o sí? porque bien puedo no estar de acuerdo con lo que dices, pero daría mi vida porque cierres el hocico! citando a DJ P.

Pero bueno, aterrizando porque ya medio que me fui por el lado de los tomates, mi perversión preferida, como buena cangreja, es la de ocultarme. Por eso me gusta tanto aprender otros idiomas, casi como una obsesión: creo que lo hago para tratar de no ser yo, para no revelarme a la primera. Es como un disfraz que pretende esconder detalles, ya sea para fundirse en la masa anónima o para deshacerse del lastre del origen. No que el origen sea para mí un yugo, al contrario, estoy muy orgullosa de él, pero me divierte no ser obvia, ser anónima, ser sólo lo que quiero mostrar. En otros idiomas, con otros estilos y perversiones de la lengua (ah que chido sonó eso jeje), uno deja de ser juzgado por lo que parece ser, pues más allá de un acento regional, de un país o un continente, uno habla y da un mensaje que se entiende, y así las palabras y la intención pesan mucho más que la forma con la que son expresadas. Nevertheless, la forma es divertida!! por eso, aguanten el fondo &, vs., + y / la forma!!! Vive la père-version!

Imagenes cortesia de jupiterimages.com, que no sé por qué extraña y perversa razón tenían justo lo que buscaba, y en un abrir y cerrar de ojos, ja.